Les chroniques de Phandalin

De hautes silhouettes se dressent hors de l’épais brouillard omniprésent. Le sol boueux sous vos pieds laisse place à des pavés humides et glissants. Peu à peu, ces formes sombres deviennent reconnaissables : il s’agit des habitations d’un village. Leurs façades usées semblent vaciller sous le poids du temps. Aucun son ne vient briser le silence, à l’exception de tristes et lointains sanglots dont l’écho résonne dans les rues désertes. Les ruelles tristes du village apparaissent bien vides. S’il n’y avait pas la lueur des occasionnelles lumières vacillantes derrière les rideaux fermés des maisons environnantes, vous pourriez croire à une ville fantôme. Au nord, une vieille église veille sur un cimetière oublié, ultime témoin d’un passé que plus personne n’ose évoquer. Et, à l’horizon, l’ombre d’un immense château pèse sur le village, telle une menace silencieuse.